Nácar. Relatos breves

1. Felicidad

2. Solo come alpiste

3. Vidas y muertes.

4. Una araña presunta

5. La templanza de un instante

6. Una pregunta exacta

7. La imperturbabilidad de la belleza

8. Otro lugar

9. Fotos a la noche

10. Conquistar un imperio

11. Ni Dios

12. la puerta giratoria

13. Ocho maneras de vivir la semana

14. El azar

Un conejo acaba de pasar por delante de mi coche. Ha cruzado la carretera a toda velocidad, el conejo. Son rápidos los conejos.

Me ha resultado curioso el meneo de su cuerpo, pardo el pelaje, al correr. Me ha hipnotizado su trasero. Corría con la cola levantada en cada salto, una cola redonda y plumosa como un pompón.

La mácula que mostraba bajo esa erección intermitente y nerviosa era una mancha absolutamente blanca. Y luego nada. Y blanca después.

Y nada y blanca,

y nada, cada salto, un color,

en vuelo, blanca; en tierra, parda.

De inmediato, he entendido lo que debió de sentir Lewis Carroll antes de ponerse a escribir sobre Alicia y maravillosos países.

(El relato continúa; has leído la mitad).

15. Breve ensayo sobre el estímulo literario

16. Siete letras/Estéril seta/Este salitre

17. Excusas

18. El partido

19. Los jueves por la tarde

20. La naturaleza es sabia

21. ¡No me sigas!

22. Invisible y visible

23. El desgraciado trepando el muro

24. El señor Todo

25. Una rendija oscura y un ojo oculto tras ella

26. El tándem del techo

27. La playa secreta

28. El cláxon de las ballenas

Bueno, como mi imaginación me ignora, me he puesto a hablar con mi hijo.

Estoy convencido de que es muy difícil que la apatía que mi imaginación siente hacia mí se enfrente también a la inocente ingenuidad de mi hijo de siete años.

Esta desatención, por parte de mi imaginación hacia mí, después de toda una vida dándole de comer monstruos y ocurrencias locas de primera calidad, me resulta decepcionante. Pero yo voy a por ella. No será tan difícil que se esconda. No será.

Como a mi hijo trampolín le encantan los coches, le he pedido que me hable del coche más raro que haya visto en su vida. Y claro, la imaginación de los niños es como un conjunto de globos inmensos llenos de gas hilarante, antes de acabar la pregunta, ya te están contando una de piratas. Ha empezado a hablarme de un coche que, en vez de llevar un bocinazo, suena con diferentes voces de animales de granja y un silbido de guau, qué chica más mona, un silbido de esos que suben bailando a un tono agudo y luego bajan bailando eses a otro tono más grave.

(El relato continúa; has leído la mitad).

29. Estamos muertos

30. Yazco y veo

31. El cementerio de las conchas rojas

32. X igual a Y

33. Patos perjudicados

34. Moriri antes

35. Nada

36. Estrellas fugaces

A veces sientes que pasa una estrella fugaz en el cielo nocturno de tu mente.

Y, al cabo de un instante, intuyes que algo se acaba de borrar de tu memoria.

Definitivamente.

37. Decúbito supino

38. Mecánica lunar

39. Los árboles cambian, pero el cielo es el mismo

40. El gran error de Savonarola

41. Una hoja de morera

42. La exactitud de los días

43. Un relato sin final

44. Viajes de maletas que te llevan

45. Moscas verdes en movimientos de desliz transparente

46. La ciudades lloran

No se lo esperaba. Ronces conducía su coche con la paz de los que se saben partícipes de la circulación tenue de la sangre leve del verano en la ciudad. Había sufrido una pendencia el día anterior con un ciclista que había estado deambulando alegremente de un borde a otro del carril derecho de esa misma calle. Con el semáforo en rojo, Ronces invadió cortésmente el carril al detenerse y el ciclista se mostró iracundo, ¡Este es mi carril!, ¡Pero si cabes de sobra!, y un grito y un ¡Estás loco! acabó en un escupitajo del ciclista contra el automóvil plateado. Ron estuvo escudriñando más tarde su coche para averiguar adonde había a parar la segregación rabiosa del hombre angustiado. Limpio. Incluso miró dentro de su utilitario plateado, por si el egregio signo de odio líquido se hubiera introducido en el interior del automóvil a través de la ventanilla completamente abierta, nunca se sabe, en estos tiempos de verano, las cosas más inverosímiles vuelan o se evaporan y se meten donde no toca. Pero nada, limpio.

El caso es que, al día siguiente, Ronces iba recordando el desagradable incidente del ciclista loco cuando una aparente minucia le sorprendió. No se lo esperaba. En lo alto de la calle. Ron conducía relajado, dando gracias al azar por no presentarle de nuevo al individuo de la bicicleta. Y justo antes del segundo semáforo, tras un pequeño requiebro curvo del asfalto, una máquina barredora, envuelta en ruido de motores que atemorizan con su viento al estilo de las metralletas en plena ejecución de asesinato del descanso de los vecinos, se apostaba a un lado frente a un camión rodeado de coches blancos con sirenas azules y hombres uniformados de barrenderos y de agentes del orden. Ron intuyó lo peor. Alguien podría haberse precipitado desde lo alto de uno de los edificios de siete pisos, ¿quién sabe? ¡estos calores insoportables!, una puñalada, una trifulca con final aciago, algo violento. Sin embargo, las nueve de la mañana, no es una hora violenta, per se.

Lo que se encontró Ronces, abruptamente, fue un remolino de flores amarillas yaciente en la grisura del suelo. Cubría el asfalto y la acera en cantidades ingentes, como si fuera la misma ciudad quien se hubiera dañado y de cuya herida brotara ese incierto amarillo, entre golosina y estrépito.

(El relato continúa; has leído la mitad).

47. No entiendo nada

48. Tal como eres

49. El hueco de Dios

50. Cabras